La mítica y mentada cita dice: “en las buenas y en las malas”, pero ¿qué sucede cuando una chica, como yo, pasa demasiado tiempo en las malas?
Apagué el cigarrillo con la vana sensación de estar suspendida en el aire. De habitar un espacio inexistente, tú comprendes. El adicto nunca piensa en nosotras. Siempre quiere hacer lo que su cuerpo pide y yo me jodo.
Esa misma tarde aproveché de salir sin rumbo y, por cierto, sin dinero. No había oportunidad de autosatisfacciones. Lejos quedaron los deleites de una veiteañera con una cuenta y quinientos mil para gastar a su gusto. Ropa y falsos placebos que sólo te hacen un poco más tonta y ordinaria.
Me senté en una plaza con el único consuelo que tenía: un buen libro. He pasado noches y días con hombres en mi cama, sin embargo, debo reconocer que los mejores siempre son los escritores. ¿Cómo vender, por ejemplo, una deliciosa experiencia con un tal Cervantes o un decidido Enrique Lihn?
El imaginar es manjar de dioses, pensé. Aunque, debo reconocer que, si se trata de escritores, los de carne y hueso siempre me deprimen.
Las plazas de Santiago se atesoran, sobre todo cuando te dieron cobijo en la infancia.
Cerré el libro y contesté el celular. A veces me excita pensar en la vida que llevo. Cuelgo. Tengo 20 minutos para ser otra mujer.